RETRATO Está desnudo en casa y, como un perro, devora lo que encuentra: desechos, carne cruda en huesos de recientes cadáveres; se agacha a defecar si le dan ganas y difunde los rastros de su baba por alfombras, sillones y cojines en los que a cualquier hora, luego, se recuesta a dormir, saciado, en flácida postura. Al despertar les ladra a sombras que no sabe si nacieron de un sueño o de su propio cuerpo encogido, quejumbroso, mientras se despereza. Olfatea los cuartos, se golpea el hocico en las esquinas antes de vomitar y gime como si fuera un perro abandonado, sin saber que no hubo nunca un dueño, que nunca hubo calor junto a su llanto y que nadie roerá sus huesos ovillados. RAFAEL-JOSÉ DÍAZ 115  MUCHACHO ENTREGADO El muchacho entregado que siente el sexo hundido en sus entrañas revolotear como el pico de un colibrí alelado o como el cuerpo entero de una serpiente joven y extasiada es el centro del mundo en esta playa apartada del mundo si su piel se embadurna con la arena mientras hierven poseídas sus entrañas y sus ojos no ven más que una amalgama de mar y de deseo. Yo nada soy, lo es todo él en este instante, el que se entrega a las mil convulsiones cuya atroz traducción es que su tiempo es otro, una flor dibujada sin contornos visibles, una fuente en el centro de su cuerpo. Hacer que se retuerza hasta que, exhausto, piense que ha danzado en cualquier posición imaginable, contemplar su desgaste como una rendición, como una entrega, no es más que el premio exiguo para quien ha cuidado las puertas del edén. RAFAEL-JOSÉ DÍAZ 116